Collige, virgo, rosas

El viento, mis canillas flacas, mis rollos morenos, el frío, el pezón que sostiene la hoja suspirante que no es más que mi propia exitación inactiva. Ojalá supiera como controlar el hecho de que estás a los pies de mi cama dibujado por el tenue claro de luna que se filtra por mis cortinas púrpuras, controlar las ganas de desgarrarte desde los tendones de tus dedos inferiores hasta el lóbulo proximal situado más allá de el resoplido de tu boca. Te mueves, roncas, finges que no estoy, que no miro ni respiro ni menos que muero por esa espina dorsal tan perfecta tuya. Y amaría no desearte tanto como lo hago, sentada a lo indio, parada contra la muralla de adelante en mi casa azul, volando por las nubes de algodón de azúcar no apto para diabéticos, enredandome a horcajadas en tu cintura firme. El crepúsculo ya no es tan importante como lo era ayer y pareces querer despertar del letargo interminable para mirarme y decirme "Eris tan rica", y yo me derrito como helado al sol, como chocolate en el desierto caliente de mi pensar, la arena ardiente de una playa lejana. Me carga tener que definir ese martes hace ya tantos meses atrás, cuando entraste en la casa grande roja del terror, lugar tradicional del vacile loco, yo siempre fui callá hasta que apareciste tan lindo, muy hombre, demasiado para mi. De la presentación al copete, de la conversa a la plaza, de la botilleria a tu casa, de tu pieza a mi cama y así se convirtió en nuestro. Y, es triste pensar, que lo que veo a los pies del colchón son los rastros de mis lágrimas idiotas, porque tu cuerpo no está. Sinceramente no muero por saber si lo tienen otros brazos, besos nuevos, no, muero por saber porque no soy yo. Que te toquen el poto, que te corran mano, que importa si tu alma resquebrajada por el sol poniente de este martes que pasó se encuentra en la cuna de otros pechos más gráciles que los míos que son pequeños pero te querían. Corta las rosas, doncella, pues nunca sabrás cuando tu flor se marchite y el tiempo inalterable mate todo de una vez.

Say hi to our world

Y mira que es bonito el blog, delicado, tan poco sombrio, no se parece en nada a la persona que escribirá una cantidad de palabras sordidas y retorcidas para el deleite de la población mundial. Es la primera y la última vez que hablo desde mi perspectiva íntima y personal que realmente vale plasta derretida. Como es natural en mi: disfrute, sí es que puede.